Я хочу посидеть у вечернего костра.
Вот то неуловимо-пленительное время, когда солнца уже не видно, но ночь ещё не вступила в свои права...
Дневные птицы уснули, ночные не проснулись.
Внизу, у земли, темно - а сверху продолжается закатная феерия, постепенно превращаясь в ночное небо.
И эти мягкие переливы от алого к фиолетовому выглядят прогорающим гигантским костром...
Чтобы груда хвороста поверх россыпи рдеющих в дрожащей полутьме, и осевшая ветка выстреливала из углей сноп искр.
Чтобы прогретая за день опавшая листва - тёплым ковром, и подступивший к костру лес - уютной комнатой.
Чтобы негромкий перебор гитарных струн вплетался в сонное бормотание затихающего мира.
Чтобы звуки улетали вслед за искрами и становились пушистыми звёздами.
Чтобы сало на прутиках, прозрачно-розовое, чуть тянущееся, и привкус дыма на губах.
И глаза сидящего напротив - спокойные, понимающие, принимающие.
Я хочу не поговорить!
Я хочу помолчать...
Иногда молчание осмысленнее, значительнее и важнее разговора.
Я хочу посидеть у вечернего костра!
Вот только негде...
И не с кем.
