...

Я хочу посидеть у вечернего костра.

Вот то неуловимо-пленительное время, когда солнца уже не видно, но ночь ещё не вступила в свои права...

Дневные птицы уснули, ночные не проснулись.

Внизу, у земли, темно - а сверху продолжается закатная феерия, постепенно превращаясь в ночное небо.

И эти мягкие переливы от алого к фиолетовому выглядят прогорающим гигантским костром...

Чтобы груда хвороста поверх россыпи рдеющих в дрожащей полутьме, и осевшая ветка выстреливала из углей сноп искр.

Чтобы прогретая за день опавшая листва - тёплым ковром, и подступивший к костру лес - уютной комнатой.

Чтобы негромкий перебор гитарных струн вплетался в сонное бормотание затихающего мира.

Чтобы звуки улетали вслед за искрами и становились пушистыми звёздами.

Чтобы сало на прутиках, прозрачно-розовое, чуть тянущееся, и привкус дыма на губах.

И глаза сидящего напротив - спокойные, понимающие, принимающие.

Я хочу не поговорить!

Я хочу помолчать...

Иногда молчание осмысленнее, значительнее и важнее разговора.

Я хочу посидеть у вечернего костра!

Вот только негде...

И не с кем.