Есть такая музыка, в которой можно жить.
Как в замке, где в стрельчатое окно заглядывает вечное лето, где лунный лучик съезжает по мраморным перилам...
Арки и переходы, бесконечные комнаты с причудливой мебелью.
Крутобокий мостик перед воротами и камни стен, сквозь которые проступает Время.
Ветки старых деревьев с развешанными на них крупными звёздами...
Если это Моцарт.
Пройти по песчаной тропке к роднику, зачерпнуть в ведро воды, вернуться в избушку на берегу.
Вскипятить чайник и долго сидеть на крылечке, глядя на растворяющееся в вечернем небе озеро.
А завтра проснуться - и снова долго-долго смотреть, как по озёрной глади танцует дождь.
Как шепчутся о чём-то прибрежные камыши с волнами.
Если это Шопен.
Или вообще оказаться в другой реальности!
Где фиолетово-зелёные небеса и розовая шелковистая трава.
Где карминная луна серебряным драконом веселится среди фантасмагории облаков.
Где тебе позволено не БЫТЬ, но СТАТЬ.
Чем угодно: луной, драконом, нотой.
Тополиным пухом, небрежно сдутым с губ Вечностью.
Тем, чего хочется вот в этот конкретный миг...
Если это , например, Дидюля.
Есть такие песни, которые ложатся на жизнь, как Истина.
Они вне времени, вне моды, иногда даже - вне самой жизни.
Потому что они - НАД.
Они врываются в твою жизнь, в тебя - и начинают жить внутри.
"Прощальная чаша: прощания вино золотое..."
Вино было и вправду золотым, словно солнце в бокал упрятали.
Только от него уже почему-то не становилось тепло.
Звуки - сквозь туман, отголосками, и уже не понять: стон? смех?
Впрочем, однажды это становится одним и тем же...
"Мой воздушный замок замёрз,
Став от слёз дворцом ледяным..."
Самые горькие слёзы - это те, что никак не могут пролиться.
Они копятся много лет.
Не время, не место.
Их горечью затоплено, отравлено всё внутри.
А наружу выходит холод.
Он смотрит из глаз, словно из бойниц замка, из которго нельзя уйти.
Он замораживает любого неосторожного, рискнувшего подойти слишком близко.
"Ничего, что я растаяла -
В песнях вам себя оставила..."
Пусть даже - в чужих песнх.
Потому что не могут быть чужими песни, в которых бьётся моя боль.
Просто кто-то сказал эти слова раньше меня!
Просто кто-то имеет право говорить о том, что мне заказано...
И я могу лишь тихо мурлыкать старую песню.
Это ведь ничего, это просто песня.
А то, что я мурлыкаю её от своего лица, никому не видно.
"А что греховно, и что духовно,
Запишет кто-то, не нам судить..."
И правильно - не надо судить о том, чего вы не знаете.
Не надо путать повод и причину.
Мы редко бываем до конца откровенны.
Не из желания защититься - из желания защитить.
Мы не боимся, что нам будет больно - мы боимся причинить боль.
А молчать иногда становится невмоготу!
И тогда звучит песня.
"Почему мне лебеди чудятся в снегу,
Свадебные белые кони на бегу..."
